Однажды, году этак в 2009м... Мы с Игорем встречались в этой квартире, в субботу вечером приходили, в понедельник утром уходили. Я тут почти мастерскую обустроила, понатаскала всякого худ барахла, рисовала. И как-то говорили мы о невозможности писателю не писать, а художнику не рисовать. И он спросил меня, мол ты бы смогла жить, не рисуя? Я подумала, и сказала - нет. Это как вообще??? Ну ничего, живу. Можно значит. Это время когда-то закончится ведь???