No sé si es mi ansiedad lo que me hace fumar cada vez más. O creer que en cada cigarrillo, lo siento. Siento su suave olor, su respiración, y es lo que me hace sentir calma. Quizás reemplazo un vicio con otro, o reemplazo un amor con un dolor o es el castigo que me impongo. El morir poco a poco, por no poder tener su calor. Y así pasan los días, entre bocanadas de humo y recuerdos en los que me hundo, noches de desvelo, madrugadas sin su olor