Mi cabeza necesita un guionista, alguien que le dé sentido o continuidad a ellos. Y mi vida, una productora. Aunque sea de cine independiente, que me financie aunque sean los tragos de bar. O eso, o la cámara oculta a lo Show de Truman ya cansa. No tiene sentido. No es justo. Mientras, me planteo abrir el cajón de las letras, palabras, frases y textos. Voy a vomitar de nuevo, creo. La vida es cíclica dicen. Y me he vuelto a marear con tanto vaivén. Pero sigo adelante, a tumba abierta.