De cuando intenté escribir durante unos cuantos meses en 2007: "Las manos muertas" de la abuela son como árboles secos que crecen en continuación. En el fondo, el cielo se ve como fuego y el aire como torbellinos violeta. Y yo pensaba que esa poesía era verdad. Tantas cosas pensaba que eran verdad. Hoy, a la verdad no le creo, y tampoco a lo que no es verdad. El mundo se aparece plano, pero yo me lo hago parecer fantástico.