Vivo en una historia de amor oculta en la realidad. Vivo otra vida. No la que estoy soñando a diario, donde soy libre de pasear, amar, reír y saltar. Vivo sin respirar bien. Con palpitaciones que no son latidos buenos del corazón. Con temor a la gente. Al qué dirán. Presa. Ciega. Triste conformista. Eso no es vivir verdad? Me lo digo yo todos los días y, aquí estoy, escribiendo por escribir.