Il lutto, dicono, colpisce a tradimento. E io concordo. Fa molto più male posare l’occhio su un barattolo di Brioschi durante una banale spesa post lavoro del giovedì, “la magnesia” che mangiavo col cucchiaino solo da te, il nostro segreto. Fa più male di una data anniversario. Fa molto più male riportare a casa la copertina che avevi cucito per la mia nascita. Quegli intrecci fatti dalle tue mani, tra il ‘95 e il ‘96. Non passerai. 🤍