...Y el vino estuvo en la memoria, en el perfil de la noche, en la soledad de las cuerdas de un violín. Y sigo siendo unos labios sobre un cristal( tan fino), un cuerpo de andar solo, un brazalete en las muñecas equivocadas. Y moriría otra vez, siempre, en años, por ser la escarlata destilando entre tus dedos. Y el vino estuvo en mis memorias como nadie estuvo.